Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre.

Aimez, aimez, tout le reste n'est rien.

Quand je n'aime plus, j'ai autant d'envie de n'être plus aimé, que j'en ai d'être aimé quand j'aime.

Ô tristesse ! on passe une moitié de la vie à attendre ceux qu'on aimera et l'autre moitié à quitter ceux qu'on aime.

Je dis ce que mon cœur, ce que mon mal me dit. Que celui aime peu, qui aime à la mesure.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

Les dieux coiffent le masque à l'approche du poète, et leurs voies sont obscures.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Et nos poèmes encore s'en iront sur la route des hommes, portant semence et fruit dans la lignée des hommes d'un autre âge.

Nous qui mourrons peut-être un jour disons l'homme immortel au foyer de l'instant.