J'ai toutes les raisons de t'aimer. Il me manque la déraison.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Ne pourrait-on point découvrir l'art de se faire aimer de sa femme ?

Seules les femmes qui m'ont aimé peuvent savoir à quel point je suis cruel.

[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Malheur aux incertains et aux parcimonieux ! On périt par défaut bien plus que par excès.

J'ai pris la marche vers la Mer comme une illustration de cette quête errante de l'esprit moderne, aimanté toujours par l'attrait même de son insoumission.

Et Dieu sait que l'heure se fait mendiante.

L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.

Dieu l'épars nous rejoint dans la diversité.

Et c'est assez, pour le poète, d'être la mauvaise conscience de son temps.