[…] Aimer est un mauvais sort comme ceux qu'il y a dans les contes, contre quoi on ne peut rien jusqu'à ce que l'enchantement ait cessé.
Quand on n'aime pas trop, on n'aime pas assez.
Il n'y a guère de gens qui ne soient honteux de s'être aimés, quand ils ne s'aiment plus.
Nous avons tout juste assez de religion pour nous haïr, mais pas assez pour nous aimer les uns les autres.
Celui qui aime beaucoup ne pardonne pas facilement.
Ne pourrait-on point découvrir l'art de se faire aimer de sa femme ?
J'ai peine à croire qu'en perdant ceux qu'on aime on conserve son âme entière.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
La matière est réelle parce qu'elle est une expression de l'esprit.
[…] Chaque classe sociale a sa pathologie.
Ce qui pour nous fait le bonheur ou le malheur de notre vie consiste pour tout autre en un fait presque imperceptible.
Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdus.
On aime à faire des victimes, mais sans se mettre précisément dans son tort, en les laissant vivre.
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