L'enfer, […] c'est de ne plus aimer.

Mettez-vous dans l'esprit que les femmes veulent qu'on les aime, mais en même temps qu'on les divertisse.

Quand je n'aime plus, j'ai autant d'envie de n'être plus aimé, que j'en ai d'être aimé quand j'aime.

Ah ! ne puis-je savoir si j'aime, ou si je hais ?

On n'est pas aimé tous les soirs.

Dans l'homme aimé, il arrive le plus ordinairement qu'on ne s'est épris que de l'amour.

Presque tous nous fauchons en herbe les biens qui nous auraient été de riches moissons.

Un milieu élégant est celui où l'opinion de chacun est faite de l'opinion des autres. Est-elle faite du contre-pied de l'opinion des autres ? C'est un milieu littéraire.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

Il est aussi vain d'écrire spécialement pour le peuple que pour les enfants. Ce qui féconde un enfant, ce n'est pas un livre d'enfantillages.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

On a tort de parler en amour de mauvais choix, puisque dès qu'il y a choix il ne peut être que mauvais.