Le jour est paresseux mais la nuit est active.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Je leur donne des nuits qui consolent des jours.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.

Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

C'est l'idée qui fait le bon bûcheron, ce n'est pas la force.

Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.

Le plus sot s'instruit par l'événement.

Laissons le passé être le passé.