Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Il faut dire son chapelet quand on ne dort pas et ne pas ajouter la nuit Au jour à qui sa propre malice suffit.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Pas un jour sans une ligne.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Sac à vin ! œil de chien et cœur de cerf !

Leur sort à tous est sur le tranchant du rasoir.

Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.

Au chaume on reconnaît l'épi.

Le plus sot s'instruit par l'événement.

Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.