C'était le jour béni de ton premier baiser.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Ne vous inquiétez donc pas du lendemain : demain s'inquiétera de lui-même. À chaque jour suffit sa peine.

Une indifférence paisible Est la plus sage des vertus.

La voix du sentiment ne peut nous égarer, Et l'on n'est point coupable en suivant la nature.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

Ne disons point au jour les secrets de la nuit.

La voix du sentiment ne peut nous égarer, Et l'on n'est point coupable en suivant la nature.

La variété est la source de tous nos plaisirs, et le plaisir cesse de l'être quand il devient habitude.