Yver, vous n'este qu'un vilain.

On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.

Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.

Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.

Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.

C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !

Calme bloc ici-bas chu d'un désastre obscur […].

La tombe aime tout de suite le silence.

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].