Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
C'est seulement quand le froid de l'hiver est arrivé qu'on s'aperçoit que le pin et le cyprès perdent leurs feuilles après tous les autres arbres.
L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
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