Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.
Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
Ah ! Qu'en termes galants ces choses-là sont mises !
Et parfois il me prend des mouvements soudains De fuir dans un désert l'approche des humains.
Hors de Paris, il n'y a point de salut pour les honnêtes gens.
Je vis de bonne soupe, et non de beau langage.
Un sot savant est sot plus qu'un sot ignorant.
Sur quelque préférence une estime se fonde, Et c'est n'estimer rien qu'estimer tout le monde.
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