Et parfois il me prend des mouvements soudains De fuir dans un désert l'approche des humains.
Tout homme qui, à quarante ans, n'est pas misanthrope, n'a jamais aimé les hommes.
Je veux qu'on me distingue ; et pour le trancher net, L'ami du genre humain n'est point du tout mon fait.
Qui est mécontent des autres est toujours mécontent de soi ; nos flèches rebondissent sur nous.
Et l'absence de ce qu'on aime, Quelque peu qu'elle dure, a toujours trop duré.
On cherche ce qu'il dit après qu'il a parlé ; Et je lui crois, pour moi, le timbre un peu fêlé.
La vertu dans le monde est toujours poursuivie, Les envieux mourront, mais non jamais l'envie.
Mais la raison n'est pas ce qui règle l'amour.
Oui, j'aime mieux, n'en déplaise à la gloire, Vivre au monde deux jours que mille ans dans l'histoire.
Je vis de bonne soupe, et non de beau langage.
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