Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.
Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !
Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.
Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.
Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.
Qui ne saurait haïr peut-il vouloir qu'on meure ?
Il faut parmi le monde, une vertu traitable ; À force de sagesse on peut être blâmable.
Qui veut noyer son chien l'accuse de la rage, Et service d'autrui n'est pas un héritage.
Les inclinations naissantes, après tout, ont des charmes inexplicables, et tout le plaisir de l'amour est dans le changement.
On veut bien être méchant ; mais on ne veut point être ridicule.
Ce style figuré, dont on fait vanité, Sort du bon caractère et de la vérité : Ce n'est que jeu de mots, qu'affectation pure, Et ce n'est point ainsi que parle la nature.
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