Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

Ah ! Qu'en termes galants ces choses-là sont mises !

Il vaut mieux encore être marié qu'être mort.

Je consens qu'une femme ait des clartés de tout, Mais je ne lui veux point la passion choquante De se rendre savante afin d'être savante ; Et j'aime que souvent, aux questions qu'on fait, Elle sache ignorer les choses qu'elle sait.

Votre sexe n'est là que pour la dépendance : Du côté de la barbe est la toute-puissance.

Je vais sortir d'un gouffre où triomphent les vices, Et chercher sur la terre un endroit écarté Où d'être homme d'honneur on ait la liberté.

Non, non, la naissance n'est rien où la vertu n'est pas.