L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

On meurt chaque soir. Mais nous sommes des morts qui se souviennent.

Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.

Quand un humain expire, où donc est-il ?

Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.

Vous êtes un sot en trois lettres, mon fils.

Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.

Chose étrange de voir comme avec passion Un chacun est chaussé de son opinion !

On n'y respecte rien, chacun y parle haut, Et c'est tout justement la cour du roi Pétaud.

Un sot savant est sot plus qu'un sot ignorant.

Il faut parmi le monde, une vertu traitable ; À force de sagesse on peut être blâmable.