Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

C'est ainsi qu'un amant dont l'ardeur est extrême Aime jusqu'aux défauts des personnes qu'il aime.

Voilà justement ce qui fait que votre fille est muette.

La solitude effraye une âme de vingt ans.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

On veut bien être méchant ; mais on ne veut point être ridicule.

La vertu dans le monde est toujours poursuivie, Les envieux mourront, mais non jamais l'envie.