Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

La parfaite raison fuit toute extrémité, Et veut que l'on soit sage avec sobriété.

Sur telles affaires, toujours Le meilleur est de ne rien dire.

Nos pères, sur ce point, étaient gens bien sensés, Qui disaient qu'une femme en sait toujours assez Quand la capacité de son esprit se hausse À connaître un pourpoint d'avec un haut-de-chausse.

Je veux qu'on me distingue ; et pour le trancher net, L'ami du genre humain n'est point du tout mon fait.

Sur telles affaires, toujours Le meilleur est de ne rien dire.

[…], les verrous et les grilles Ne font pas la vertu des femmes ni des filles.