Il faut se défier de la gaieté que montre souvent le Français dans ses plus grands maux ; elle prouve seulement que, croyant sa mauvaise fortune inévitable, il cherche à s'en distraire en n'y pensant point, et non qu'il ne la sent pas.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Elle* est de toutes les langues la seule qui ait une probité attachée à son génie.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

En amour, être Français, c'est la moitié du chemin.

Les Français n'ont pas la tête épique.

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Souvent la peur d'un mal nous conduit dans un pire : Un vers était trop faible, et vous le rendez dur ; J'évite d'être long, et je deviens obscur.

Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.

Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?