Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

On a porté partout des verres à la ronde, Où les doigts des laquais dans la crasse tracés Témoignaient par écrit qu'on les avait rincés.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.

C'est en vain qu'au Parnasse un téméraire auteur Pense de l'art des vers atteindre la hauteur […] Si son astre en naissant ne l'a formé poète […] Pour lui Phébus est sourd, et Pégase est rétif.

Tant de fiel entre-t-il dans l'âme des dévots ?