Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

J'estime par-dessus tout d'abord le style, et ensuite le vrai.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

C'est là que le prélat, muni d'un déjeuner, Dormant d'un léger somme, attendait le dîner.

C'est un droit* qu'à la porte on achète en entrant.

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.

Si je pense exprimer un auteur sans défaut, La raison dit Virgile, et la rime Quinault.

La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.