La Mollesse, oppressée, Dans sa bouche à ce mot sent sa langue glacée, Et, lasse de parler, succombant sous l'effort, Soupire, étend les bras, ferme l'œil et s'endort.
On peut être héros sans ravager la terre.
Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.
L'ignorance toujours est prête à s'admirer.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.
Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.
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