Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Été : Toujours exceptionnel.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Sois sage, ô ma douleur, et tiens-toi plus tranquille.

Toute débauche parfaite a besoin d'un parfait loisir.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Avant tout, être un grand homme et un saint pour soi-même.