Les joies des hommes sont aussi horribles que leurs douleurs.

Les malheurs humains ont des teintes multiples : jamais ne se retrouve même nuance de douleur.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Au chaudron des douleurs, chacun porte son écuelle.

Tu m'ordonnes, reine, de renouveler une indicible douleur.

Sois charmante et tais-toi !

Ne pouvant pas supprimer l'amour, l'Église a voulu au moins le désinfecter, et elle a fait le mariage.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il serait peut-être doux d'être alternativement victime et bourreau.