D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Été : Toujours exceptionnel.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Un éclectique est un navire qui voudrait marcher avec quatre vents.

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

Homme libre, toujours tu chériras la mer.

Nous aurons des lits pleins d'odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux […].

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.