La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.

Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, — Et d'autres, corrompus, riches et triomphants.

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité ; le bien est toujours le produit d'un art.

Le charme inattendu d'un bijou rose et noir.

La jeune fille, ce qu'elle est en réalité. Une petite sotte et une petite salope ; la plus grande imbécillité unie à la plus grande dépravation.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

Il y a des moments dans l'existence où le temps et l'étendue sont plus profonds, et le sentiment de l'existence intensément augmente.