Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.
J'aime les nuages… les nuages qui passent… là-bas… là-bas… les merveilleux nuages.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.
Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
La Révolution a été faite par des voluptueux.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
Le beau est toujours bizarre.
Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.
Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !
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