L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

La Critique est la dixième Muse et la Beauté la quatrième Grâce.

Par cela même que je connais les choses, les choses n'existent plus.

Il me semble qu'une Académie est tout ce qu'il y a de plus antipathique au monde à la constitution même de l'Esprit, qui n'a ni règle, ni loi, ni uniforme.

À moins d'être un crétin, on meurt toujours dans l'incertitude de sa propre valeur et de celle de ses œuvres.

Une sottise ou une infamie, en se renforçant d'une autre, peut devenir respectable. Collez la peau d'un âne sur un pot de chambre, et vous en faites un tambour.

Il faut être assez fort pour se griser avec un verre d'eau et résister à une bouteille de rhum.