L'amour, au déclin de l'été, Ni la mer, ne s'affronte.

Midi, roi des étés, épandu sur la plaine, Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu. Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine ; La terre est assoupie en sa robe de feu.

[…] L'été se marque non moins par ses mouches et moustiques que par ses roses et ses nuits d'étoiles […].

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].

L'été est une saison qui prête au comique. Pourquoi ? Je n'en sais rien. Mais cela est.

Le style est autant sous les mots que dans les mots.

À moins d'être un crétin, on meurt toujours dans l'incertitude de sa propre valeur et de celle de ses œuvres.

Pédantisme : Doit être bafoué, si ce n'est quand il s'applique à des choses légères.

Le meilleur [des gouvernements] pour moi, c'est celui qui agonise, parce qu'il va faire place à un autre.

C'est la faute de la fatalité !

Plus il y a de chantres à une église, plus il est à présumer que les paroissiens ne sont pas dévots.