Il était doux de croire, même à l'enfer.

Les catholiques envisagent l'enfer sans en mourir, c'est plus confortable que rien.

Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.

Quand l'homme essaie d'imaginer le Paradis sur terre, ça fait tout de suite un enfer très convenable.

Pas besoin de gril, l'enfer, c'est les Autres.

Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

Voici le temps des Assassins.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.