Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Une autorité pourrait bien avoir un jour à sa disposition l'enfer, non un enfer chimérique, de l'existence duquel on n'a pas de preuves, mais un enfer réel.

Il était doux de croire, même à l'enfer.

Si je t'adore par crainte de l'Enfer, brûle-moi en Enfer ; si je t'adore dans l'espoir du Paradis, exclus-moi du Paradis. Mais si je t'adore pour toi-même, ne me prive pas de ta Beauté éternelle.

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.