L'enfer est tout entier dans ce mot : solitude.

Il faut juger un homme à son enfer.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Le feu de l'enfer est un feu froid.

Depuis le jour fatal que je quittai ma dame, Un enfer portatif j'ai toujours eu dans l'âme.

Vous m'avez dit, mon Dieu, de croire à l'enfer. Mais vous m'avez interdit de penser, avec absolue certitude, d'un seul homme, qu'il était damné.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.