Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.

Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.

Le feu de l'enfer est un feu froid.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.

Le corollaire rigoureux d'une révolution politique, c'est une révolution littéraire.

Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.

Elle aimait trop le bal, c'est ce qui l'a tuée.

Qu'est-ce que le genre humain depuis l'origine des siècles ? C'est un liseur. Il a longtemps épelé, il épelle encore ; bientôt il lira.