Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
L'enfer, […] c'est de ne plus aimer.
Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.
L'enfer est tout entier dans ce mot : solitude.
Quand l'homme essaie d'imaginer le Paradis sur terre, ça fait tout de suite un enfer très convenable.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Le suicide, cette mystérieuse voie de fait sur l'inconnu.
Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie Tout au commencement ?
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !
Ce siècle est à la barre et je suis son témoin.
Il y a une foule de sottises que l'homme ne fait pas par paresse et une foule de folies que la femme fait par désœuvrement.
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