Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
L'enfer existe. Il est la part du plus grand nombre.
De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.
Descends, descends en enfer, et dis que c'est moi qui t'y envoie…
Mon âme est un enfer tout noir d'aveuglement […].
Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.
Quand on est jeune, on a des matins triomphants.
La prière est la sœur tremblante de l'amour.
Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !
Si vous avez la force, il nous reste le droit.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
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