Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.

Des goûts et des couleurs il ne faut pas discuter.

Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !

Quand je n'ai pas de bleu, je mets du rouge.

Il y a, pour les écrivains français, une qualité plus belle que la couleur : la lumière.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.