Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !

Il y a, pour les écrivains français, une qualité plus belle que la couleur : la lumière.

Quand je n'ai pas de bleu, je mets du rouge.

Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.