Entre la race blanche et la famille noire, Il fallait un combat, puisqu'il faut la victoire !

En réalité on travaille avec peu de couleurs. Ce qui donne l'illusion de leur nombre, c'est d'avoir été mises à leur juste place.

Il y a, pour les écrivains français, une qualité plus belle que la couleur : la lumière.

Les couleurs dans la peinture sont comme des leurres qui persuadent les yeux, comme la beauté des vers dans la poésie.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?