Dans le noir toutes les couleurs s'accordent.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Il y a, pour les écrivains français, une qualité plus belle que la couleur : la lumière.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !

En réalité on travaille avec peu de couleurs. Ce qui donne l'illusion de leur nombre, c'est d'avoir été mises à leur juste place.

Le dégoût sans borne de la couleur pour la ligne droite est un mystère.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !