Je suis las des musées, cimetières des arts.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
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