Je suis las des musées, cimetières des arts.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ; Il coule, et nous passons !
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
Un seul désir suffit pour peupler tout un monde.
J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.
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