Je suis las des musées, cimetières des arts.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
On admire le monde à travers ce qu'on aime.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !
L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !
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