Je suis las des musées, cimetières des arts.
Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.
Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
Le temps seul peut rendre les peuples capables de se gouverner eux-mêmes. Leur éducation se fait par leurs révolutions.
Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !
Celui qui peut créer dédaigne de détruire.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
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