Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Qui chante son mal enchante.

Le soleil me fait chanter.

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?

Le temps seul peut rendre les peuples capables de se gouverner eux-mêmes. Leur éducation se fait par leurs révolutions.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.