Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.
Le soleil me fait chanter.
Un grand peuple sans âme est une vaste foule !
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !
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