Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…
Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
Qui chante son mal enchante.
Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?
On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
Borné dans sa nature, infini dans ses vœux L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].
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