Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…
Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.
Qui chante son mal enchante.
Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
La vie est un mystère, et non pas un délire.
Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?
Je suis las des musées, cimetières des arts.
On admire le monde à travers ce qu'on aime.
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