Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Le soleil me fait chanter.

Qui chante son mal enchante.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.

Un beau soir l'avenir s'appelle le passé C'est alors qu'on se tourne et qu'on voit sa jeunesse.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

La critique, c'est le bagne à perpétuité.