Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Qui chante son mal enchante.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

La vie est un voyageur qui laisse traîner son manteau derrière lui, pour effacer ses traces.

La critique, c'est le bagne à perpétuité.

Les hommes, j'entends les hommes qui ont l'espoir de la victoire de l'homme, jugent des phares à leur clarté, et non à l'ombre qui tourne après elle.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.