Qui chante son mal enchante.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Poésie ô danger des mots à la dérive.

C'est à la poésie que tend l'homme. Il n'y a de connaissance que du particulier. Il n'y a de poésie que du concret.

De la femme vient la lumière.

On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.