Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Qui chante son mal enchante.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Il est temps d'instaurer la religion de l'amour.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

L'enfer existe. Il est la part du plus grand nombre.

On pense à partir de ce qu'on écrit et pas le contraire.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.