Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Qu'ils chantent, pourvu qu'ils paient.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Qui chante son mal enchante.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

La critique devrait, en matière de littérature, être une sorte de pédagogie de l'enthousiasme.

Il est temps d'instaurer la religion de l'amour.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.