Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

Il suffit de chanter un chant de paix avec grimace et gesticulation pour qu'il devienne un chant de guerre.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?

Tout ce qui était n'est plus ; tout ce qui sera n'est pas encore. Ne cherchez pas ailleurs le secret de nos maux.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.